Las rojas azoteas

Análisis de los resultados en las elecciones autonómicas gallegas y vascas

2009-03-02T05:38:00.002+01:00

Son muchos los aspectos que se derivan de un análisis sosegado de los resultados electorales en las elecciones de este primero de marzo de 2009. Por ello, y para estructurar de una manera más comprensible las conclusiones, analizaré por separado las elecciones gallegas, las del País Vasco y, por último, la clave general y las consecuencias que estos resultados pueden traer a la política nacional.

La victoria de Núñez Feijóo en Galicia es incontestable. Con 39 escaños (y en espera del recuento del voto extranjero) el Partido Popular ha reconquistado la mayoría absoluta en la tierra de Mariano Rajoy. El bipartito no ha conseguido consolidarse como opción de progreso en Galicia, y ha fracasado en su estrategia de afianzarse como alternativa a la hegemonía conservadora que durante décadas encarnó Manuel Fraga. Desde un punto de vista local, el Partido Popular ha realizado una campaña entusiasta, renovada, a veces ácida y muy agresiva. Feijóo lo sabía muy bien. Era el todo o el nada, y han ganado. En cambio, las campañas de Pérez Touriño y Quintana han adolecido de unas expectativas por encima de sus posibilidades finales, y la división de programas y propuestas ha vencido a la unión del interés común: repetir gobierno en la comunidad gallega.

En el País Vasco el cambio ha vencido. La política de frentes de Ibarretxe, a pesar de haber sido la opción ganadora, no consigue su propósito de vencer a la opción constitucionalista y de consenso de Patxi López. El notable aumento del PSE y la supervivencia del Partido Popular de Basagoiti permiten a estas dos formaciones establecer un gobierno de cambio que abandone la senda separatista y de confrontación del ya ex lehendakari Juan José Ibarretxe. En clave local cabe destacar, al menos, cuatro datos: por un lado, el voto abertzale ha ido a parar de forma muy significativa a Aralar, y parece que han sido muchos los que no han seguido la consigna etarra del voto nulo. En segundo lugar, la bronca marcha de María San Gil que en tantos aprietos metió a Mariano Rajoy ha sido superada con holgura, puesto que los populares sólo pierden dos escaños y se convierten en el partido llave para un gobierno de cambio. La opción independentista de Euskal Alkartasuna ha sido un absoluto desastre, y relega a la formación nacionalista a la práctica desaparición. Por último, Ezker Batua sufre un amplio castigo en favor del PSE. Todo parece indicar que Patxi López será el próximo Lehendakari. Ahora sólo queda por averiguar si formará un gobierno únicamente socialista con apoyos puntuales o si Antonio Basagoiti será el nuevo vicelehendakari. Voy a apostar: la segunda opción tiene, en mi opinión, más posibilidades de prosperar, pues otorga estabilidad al País Vasco.

En clave nacional, los resultados son más que satisfactorios para el Partido Popular. El propio Mariano Rajoy había situado las elecciones en Galicia en el núcleo de su reválida como presidente nacional del PP. Ha estado prácticamente quince días recorriendo Galicia palmo a palmo, y los resultados no han podido ser más positivos. Además, lo hace en plena crisis por los casos de corrupción y espionaje en el seno de su partido, que no parecen haber afectado lo más mínimo la intención de voto de sus seguidores vascos y gallegos. Y, sobre todo, calla a los críticos en el seno el Partido Popular: por un lado, uno de sus pilares, Núñez Feijóo, recupera la Xunta de Galicia y, por otro, la caverna mediática se queda sin argumentos para satanizar a Basagoiti en contraste con María San Gil. Una gran noche ésta del 1 de Marzo, sin duda, para Mariano Rajoy. En cambio, el PSOE tiene mucho que analizar. Es cierto que la alegría es desbordante en el País Vasco. Zapatero había apostado muy fuerte por López como nuevo lehendakari, y la jugada le ha salido redonda. Pero, en cambio, en Galicia sufre su primera y muy significativa derrota electoral. Si bien el País Vasco merece un análisis muy aislado de sus resultados, el resultado en Galicia tiene una muy fuerte componente nacional. Zapatero debe tomar medidas si no quiere perder también las elecciones europeas. Por otro lado, y volviendo al asunto vasco, Zapatero tiene que añadir a la cabecera de su agenda un asunto muy importante: el PNV deja de ser su alianza preferente en el Congreso y no tiene más remedio que fijar una postura común con CiU y Josep Antoni Durán i Lleida.

Gallegos y vascos han apostado por el cambio. Tomemos nota.

Cinegética

2009-03-02T05:35:00.001+01:00

El arte de la caza está de moda en España. El ministro Fernández Bermejo, ya ex ministro, es un ejemplo evidente de la sinergia del hambre y las ganas de comer. Por un lado, su garrafal error al asistir a una cacería a la que también asistía el juez Garzón en plena instrucción del caso de corrupción del Partido Popular, caso Gürtel, y la demagógica y alevosa utilización por parte de Mariano Rajoy y sus aledaños mediáticos se han convertido en el hambre. Las virtudes por las que fue escogido como ministro, de una parte su retórica contundente y de otra su capacidad de embestida contra el corporativismo judicial y el enrrocamiento del Partido Popular, han resultado en última instancia mortíferas para el ministro, y por tanto las ganas de comer en la sinergia planteada. Han sido estas cualidades las que han cavado la tumba de su dimisión. Hecho que, en un país tan poco acostumbrado a la asunción de responsabilidades, le honra. Por otra parte, y en honor a la verdad, Mariano Fernández Bermejo fue nombrado para realizar el trabajo sucio del Ejecutivo, bajo las órdenes de Zapatero y Fernández de la Vega. El tiro, por la culata.

En el Partido Popular, en cambio, continúan con las escopetas de caza en ristre. No cesan de conocerse pruebas evidentes de la implicación de cargos públicos del Partido Popular en la trama de corrupción y espionaje. El último -¿o fue el primero?- Francisco Granados, el consejero con más poder en la Comunidad de Madrid después de Nacho González y de la lideresa Aguirre. Todo apunta a que el conglomerado de corruptelas, comisiones, espías y sobornos forma parte importante del flujo sanguíneo habitual de la Comunidad de Madrid y la Generalitat Valenciana. Cazado el ministro, ¿aplicará Rajoy la cinegética en la depuración de responsabilidades políticas dentro del Partido Popular, o continuará, tal y como nos tiene acostumbrados, observando la paja en el ojo ajeno pero no la viga en el propio? El Partido Popular y sus medios aledaños no pueden seguir acusando a todos los estamentos del Estado de Derecho de componenda ni de causa general sin asumir que sufre una carcoma letal de corrupción y falta de liderazgo. El gallego debe dar ya un golpe en la mesa definitivo, y no esperar a que el perdigón le estalle en la cara o le muerda cualquier perro de presa.

Que en un país con tres millones y medio de parados y en recesión económica el Gobierno se pierda con la sesión de caza de un ministro y el principal partido de la oposición esté en plena guerra fratricida es simplemente desolador. Esperemos que, pronto, se cierre la veda.

Una lección imprescindible

2009-02-11T21:28:00.004+01:00

La crisis es gravísima. Mucho más de lo que nadie pudo pensar hace apenas un año. A pesar de que, según algunos analistas, tocaremos fondo en breve, no podemos estar seguros de que, para entonces, existan los resortes suficientes para salir de este atolladero que se está llevando por delante a cientos de miles de familias, de trabajadores que, en definitiva, constituyen la mejor fuerza de empuje y el mejor comodín en la manga para llevar a la economía española a flote y a la olvidada senda de crecimiento.

Voy a atreverme a indagar, brevemente, en la aparente situación de infructuosidad de las medidas económicas tomadas por el Gobierno de José Luis Rodríguez Zapatero. Es evidente que se han tomado medidas, algunas de ellas contundentes y capaces de, en cualquier otro caso, haber subsanado al menos parcialmente la confianza del sistema interbancario. Sin embargo, y esto ya lo sabíamos, los bancos no son oenegés y no están dispuestos a destensar la apertura del grifo del crédito en tiempos de recesión. Sin esta aportación imprescindible de liquidez procedente de los bancos, el Gobierno no tiene más remedio que aportar directamente liquidez a través de un ICO que no está capacitado para canalizar rápidamente la fuerte inversión pública propuesta por el Gobierno como solución a la acuciante gravedad de la crisis. Por tanto, aún quedan meses para que estas medidas se hagan efectivas y puedan, en consecuencia, ser evaluadas fidedignamente por sus resultados. Del mismo modo podríamos hablar del Plan de Inversión Municipal, del que se espera la creación de 400.000 puestos de trabajo que pueden dar un cierto alivio a este imparable descenso en picado.

Y ante esta situación de desesperación, esta tarde en el Congreso, algo ha cambiado. No ha cambiado en el Partido Popular, que sigue enfangado en una crisis interna, casi más preocupante que la económica (por el vacío en la labor de oposición que se deriva de ésta), y que no deja de mirarse el ombligo. Mariano Rajoy ha intentando hoy, más que proponer algún plan económico o alguna medida de calado que pueda ayudar a la Nación, convencer a los diputados de su grupo parlamentario de que él debe seguir siendo el Presidente Nacional del PP. De nuevo los mismos reproches, los mismos chascarrillos manidos y la misma dejación de responsabilidades en la labor constitucional de oposición que le corresponde al Señor Rajoy.

El cambio ha venido, en primer lugar, de manos del Presidente del Gobierno. La preocupación mostrada por Zapatero en el programa "Tengo una pregunta para usted" se ha trasladado a su discurso parlamentario en forma de propuesta: necesitamos un pacto de Estado que, de un lado, genere confianza y, del otro, ofrezca soluciones a largo plazo. En segundo lugar, el que desde mi punto de vista es el mejor parlamentario de la Cámara, Josep Antoni Duran i Lleida, le ha dado forma a una posibilidad de ejecutar este pacto. Así se hace oposición, así se arrima el hombre. Se puede y se debe criticar al Ejecutivo, faltaría más, pero hay que poner encima de la mesa propuestas, medidas y apoyo político. Es el momento de los acuerdos y los hechos, no de los reproches absurdos y las palabras enjutas. Por último, Ana Oramas, portavoz de Coalición Canaria, ha hablado con el alma, con la voz del pueblo. Y ha dicho lo más certero que he escuchado desde hace un año sobre la crisis: aparquemos las diferencias, olvidémonos de que somos políticos, y hagamos algo para que esto no acabe con este país y con nuestros ciudadanos.

Es la anterior una lección imprescindible para vencer a lo que nació en Estados Unidos bajo la irresponsabilidad de los especuladores y de lo que en España se ha agravado bajo la ausencia de reformas estructurales. Tomemos nota.

¿Acaso no es esto lo que todos llaman amor?

2008-10-13T20:09:00.004+02:00

No encontré una causa más justa que la de amarte. El ábaco impreciso se equivocaba de nuevo. No era yo, no eras tú. Habíamos de ser, sin duda, los dos. Sin más. Sin menos. El color de tus ojos en mis labios, mi sonrisa distante en tus mejillas, y las sábanas repletas de latidos y de besos. ¿Acaso no es esto lo que llaman amor?

Mi tendencia a resumir me hizo escribir en un papel tu nombre y el mío. Y la tinta recorrió indemne nuestros cuerpos ateridos de caricias y de luz a borbotones. ¿Quieres dar un paseo? A la izquierda mi alacena de hojalata, a la derecha mi camastro de madera, y en el centro sólo queda espacio para decirte, sin palabras, algo que ya sabes de hace tiempo.

Y para definir amor no nos hizo falta el diccionario ni las tablas de la ley ni el adusto gesto del gendarme. Bastó con perder la cuenta de abrazos en silencio, dejar a un lado el reloj y la clepsidra y olvidarse de la ajena consideración. Bastó con escucharte unos segundos, con sentir tu risa en mi costado, con alzar la vista y descubrir que no faltaba nada, que estabas tú.

Quise regalarte el pincel de mis huellas en tu casa, el rumor de la primera mirada, la leve sinestesia del que conoce el camino. También compré una caja repleta de amapolas, y un libro de páginas en blanco para que escribas, tras la fecha, que me quieres y te quiero. ¿Acaso no es esto lo que todos llaman amor?

Y si te has acostumbrado a mis versos, entreverados de tus manos y las mías, déjame que duerma pensando que es cierto, que tienen razón, que no es mentira. Y quédate a mi lado, y no dejemos nunca de llamarlo amor.

Balada de los ojos de Max

2007-04-19T16:57:00.000+02:00

De presagios y encerronas se vistieron sus ojos. Como una losa de gladiolos, como el incesante retorno de las olas del otoño. Y sin saber por qué, sin apenas adivinar qué sucedía a esas horas en la calle más cercana, Max había perdido la ilusión - y la esperanza.
Podía oler el rubor del amante perdido, la tibieza de los botones desabrochados en la oscuridad y el color adusto de los besos extraviados.
Para entonces la suerte estaba echada. Las manos encintas, el infinito sonar del tambor de unos labios destrozando el amanecer. Aquél y todos los demás. El pecado de la carne en el seno del olvido. Max con sonrisa de plata, con enagua de alabastro. Él se preguntaba cuándo iba a cesar el continuo martilleo de la ajena consideración, la sibila pregunta de los finales de línea, el reverso en penumbra del último acto.
Cubrió de sal las huellas marcadas, y comenzó a llorar como lo hacen los niños que descubren a Melchor haciéndoles el desayuno, o pintándose los ojos frente al espejo del baño. Max canción de cuna y verso en esperanto. Max muerto de frío.
Del vacío y el silencio quedaron sus ojos vestidos.

Opinión: Teoría de la Conspiración

2007-04-19T02:08:00.000+02:00

La desinformación es uno de los estados más preocupantes que pueden darse en democracia. Más si cabe si ésta viene acompañada de la mentira, la falacia y la búsqueda del rédito político.
Desde que el 14 de Marzo de 2004 el Partido Popular perdiera las elecciones, en parte por su pésima gestión de la crisis y por su intento de politización del fatídico atentado del 11M, el único objetivo para el principal partido de la oposición ha sido desbancar al Gobierno mediante la manipulación mediática, ideando y orquestando, con la ayuda y participación de medios como El Mundo y Cadena Cope, lo que hoy se conoce como la teoría de la conspiración.
La gravedad del asunto es máxima, en todos los sentidos. Para llevar a cabo sus objetivos, el PP no ha dudado en deslegitimar al Poder Judicial, a los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado e incluso al honor del presidente del Gobierno, del que se ha llegado a decir que pactó con ETA los atentados para llegar a la Moncloa.
Entre orquestas mondragones, manolones y ácidos bóricos, para mí el punto más delicado de toda este intento de desacreditación del resultado electoral de las generales del 14M ha llegado con la actitud de Díaz de Mera y la supuesta existencia de un informe que relacionaba a ETA con el atentado, informe que, según las mismas fuentes, habría hecho desaparecer el ejecutivo de Rodríguez Zapatero. La mentira, posteriormente desmontada con las declaraciones de los mandos policiales a los que el ex-director general de la Policía podía estar refiriéndose (afirmaron que ese informe existe y que precisamente pone en evidencia todo lo contario: ETA no tuvo nada que ver, o al menos no se puede demostrar, en el 11M), vino adornada de un paternalismo propiciado, según Díaz de Mera, por la posibilidad de represalias contra los que declararan confirmando lo dicho por el actual eurodiputado.
La vileza del asunto, visto lo visto, no conoce límites. El PP no sólo intenta tapar sus mentiras con más mentiras, sino que además intenta expandir una cortina de humo que ahogue al gobierno y lo haga verse involucrado en tramas siniestras y oscuras, más propias del hampa que de un gobierno elegido democráticamente por once millones de españoles.
Desde mi punto de vista, hasta que el Partido Popular no sea capaz de aceptar que mintió, o al menos ocultó la información (cada día se constata más que Acebes y Aznar mintieron) el día 11 de Marzo y los posteriores hasta las elecciones, y hasta que no depure esa responsabilidad política mediante la renovación de su cúpula política, no será capaz de acceder a un gobierno, pues cualquier persona con algo de razón se percata rápidamente de que al PP lo mueven el rencor, la soberbia y el radicalismo de no verse sentados en los escaños azules del Congreso.
Al menos a mí aún me queda fe en la Justicia, y confío en que, finalmente, y tras las conclusiones del juicio que actualmente se lleva a cabo en la Casa de Campo, se despejen estas teorías que lo único que hacen es debilitar la democracia y engrandecer al terrorismo etarra y al terrorismo islamista radical.

Opinión: Homofobia

2006-11-02T23:51:00.000+01:00

Copio aquí directamente la respuesta que he enviado a la autora del artículo, Nuria Van Den Berghe, del periódico El pueblo de Ceuta, que a continuación os enlazo:
http://www.elpueblodeceuta.es/archivo/2006/Octubre/24/_nuria.htm

Supongo que escribió usted el artículo con una sonrisa de oreja a oreja, con enjundiosa sorna, diciendo: "¡Hay que ver lo graciosa que soy!" Y la verdad es que, a mí, lo único que me da su artículo es pena. Pena de pensar que aún queda gente que es tan obtusa y tan repleta de maldad como para poder entender que dos personas del mismo sexo pueden amarse. Y no hablo de un amor distinto, no me considero capaz de crear casuísticas del amor en función de quién ama y quién es amado. Hablo de un amor único e igual para todos los seres humanos, ése que hace que el sistema nervioso se desestabilice, que hace temblar las piernas, hablo de ese amor que te obliga a dejar cosas atrás y a liarte la manta a la cabeza, hablo del amor que hace girar al mundo y nunca se detiene. Y no dude ni por un segundo usted que yo, por mi condición de maricón (como a usted le gusta decir) no sé amar como usted lo hace, y no soy capaz de sentir el dolor que provoca el desamor. Y no piense usted que por ser maricón no soy capaz de entregarme a otro hombre como lo hace una mujer, y no soy capaz de sacrificarme por el hombre que amo. Y no lo piense usted, porque se estará equivocando.

Me resulta inverosímil que usted piense que nosotros nos besamos en la calle para, y la parafraseo, "hacer alarde de mariconería", y lo que aún me resulta más increíble es que usted sienta asco ante algo tan simple y tan bello como un beso. ¿Ha releído el artículo o simplemente se ha dejado llevar por su ideología fascistoide y contraria a cualquier código de derechos humanos? Nosotros nos besamos cuando nos queremos, como hacen todas las personas que se quieren, y nunca con la intención de alardear. Aunque sí muchas veces con miedo de que, por culpa de personas como usted, nos llevemos un insulto, una amenaza o una paliza de los intolerantes y los cobardes rapados que llevan bates y botas de cuero, y a los que usted con su artículo parece alimentar. Asco dice. Lo que a mí me da asco y muchísima tristeza es ver su poca calidad humana, y pensar que puede tener hijos a los que inculcar estas ideas. ¿Ha pensado usted en que puede tener hijos homosexuales? ¿Qué hará, sentirá asco de ellos? Luego seguro que es usted de comunión diaria, pero se le ha olvidado eso del prójimo y lo de "Dios es amor".

Y me tiraría horas diciéndole cosas, pero creo que no merece la pena, porque a los que utilizan su posición en los medios de comunicación, como usted ha hecho, para hacer daño por hacer, hay que pagarles con la ignominia. Ahora sí, no le perdono que se haya intentado reír de nosotros, que nos haya insultado y agredido, que haya sacado todos los sinónimos de homosexual, gay y lesbiana a la luz para hacer de ellos una mofa y una broma. Esto no es una broma. Cada día tenemos que sufrir vejaciones de intolerantes como usted y luchar para que se reconozcan nuestros derechos como ciudadanos e incluso algunos derechos humanos (que viene de homo, pero un homo distinto al que conforma la palabra homosexual, que viene del griego - revise sus apuntes de Latín, que debe haberlos perdido).

Como despedida, le diré que voy a enviar este e-mail al director de su diario, y que espero que la obligue a pedir disculpas públicamente. Y le diré además que reflexione, y se dé cuenta de que odiar es mucho más contraproducente que amar. No nos odie y se amará un poco más a sí misma y a los que la rodean.

P.D.1. No dice usted gay porque le parece un anglicismo innecesario. ¿Y por qué, en cambio, utiliza usted copyright en vez de derecho de autor?

P.D.2. Revise usted, por favor, la acentuación (a tildes me refiero) de los pronombres interrogativos de su texto, que no se diga que las periodistas ceutíes no saben escribir cuando se trata de hablar de maricones.

P.D.3. "dé", del verbo dar, lleva tilde para diferenciarlo de "de" preposición.

P.D.4. Efectivamente, el prefijo homo- que conforma la palabra homosexual viene del griego, puede usted comprobarlo en cualquier página seria de Lexicología.

El lobo y el hombre

2006-09-21T02:18:00.000+02:00

Comencemos por los hechos. Isbiliyya, conocido pub de ambiente de Sevilla en que cada día, salvo los sábados, tienen lugar los mejores espectáculos de drags queen, travestis y transformistas, en mi opinión, de España. Tras la magistral interpretación de Angelita la Perversa, que en ese momento encarnaba a Whitney Houston, una transexual en proceso de cambio de sexo, Raffaella, se dispone ante la artista incomodándola (a ella y a todos) con sus movimientos de pelo y, por qué no decirlo, produciendo la carcajada y la mofa generalizadas, sobre todo cuando nos enseñó literalmente su miembro viril y lo que no sabemos aún si eran unos labios incipientes o un escroto. Una vez fuera, repartió tarjetas de visita ofreciendo sus servicios de prostitución a domicilio. Un dato importante: iba puesta de droga y alcohol hasta las cejas. Cuando yo me fui del local, ella se quedó hablando con un grupo de asistentes al espectáculo. El resto lo cuento brevemente y basándome en una síntesis de las diversas versiones de los asistentes: el grupo empieza a mofarse de ella, ella se enfada y les tira su copa, hiriendo a un chico. Después de esto, mientras intenta escapar, la alcanzan en medio de la carretera y se lleva una buena tunda de palos. De insultos. Y de amenazas. El futuro siempre por delante.
El caso es que la que se llevó la primera guantada de Raffaella ya había tenido días antes, una o dos semanas a lo sumo, problemas con otra transexual, también drogada, a la que insultó, provocando la ira de la transexual y el escándalo en la terraza del pub.
¿Acaso se puede agredir verbalmente a alguien o reírse de esa persona, desvalida, que está puesta hasta las trancas, que no tiene nada ni a nadie en el mundo, que vende su cuerpo para ganarse la vida (y para, supongo, conseguir un cuerpo acorde a su mente) de manera tan gratuita? Voy más allá. ¿Con qué derecho de superioridad nos creemos para reírnos de alguien que está intentando ser quien ha soñado ser, en un proceso que no hace daño a nadie y, en cambio, devuelve la vida a quien ha vivido anclada en el olvido de no ser quien verdaderemente se es? Me niego a dar cancha a los que el otro día se mofaron de ella por su condición de transexual y luego pusieron el grito en el cielo cuando ella perdió los nervios. No voy a defender ni por un segundo su actitud violenta, pero está claro que la balanza de recursos de defensa estaba infinitamente descompensada.
Y con este punto de partida, se me vienen muchas ideas a la cabeza. Decía Hobbes que el hombre es un lobo para el hombre. Y en el mundo homosexual es algo que late casi hasta salirse del corazón. En muchas ocasiones somos los homosexuales los que bebemos de las fuentes de la homofobia para ir, en definitiva, en contra de nosotros mismos. Somos los primeros que creamos los clichés y las clasificaciones absurdas referidas a pluma, cambio de sexo y condición física. Y luego nos quejamos de que el poder heterosexual nos margine o trabaje con eslóganes que plasman esos mismos tópicos que nosotros fomentamos y expandimos. La esquizofrenía absoluta en definitiva. Para defendernos y para alcanzar la plena igualdad de derechos y deberes que tanto ansiamos el primer paso que la comunidad homosexual y transexual debe dar es el respeto y la solidaridad mutua con todo el colectivo y, desde luego, el destierro de los clichés franquistas y fóbicos de los que muchos siguen alimentándose. Porque cuando herimos con esos patrones a un igual no nos damos cuenta de que nos estamos clavando los dardos en nuestro propio pecho.
Por eso, y con esto termino, desciendo algunos peldaños hasta la filosofía popular (que desde luego es más profunda que cualquier esoterismo de los filósofos de pacotilla de hoy en día) y me quedo con eso de "vive y deja vivir", y seguro que todos somos un poco más felices y un poco más libres.
(Imagen: San Sebastián, de Réni).

Si es que no es demasiado tarde...

2006-09-20T17:38:00.000+02:00

La razón se había convertido en el último vaso limpio del fregadero, en el acicate mordaz de lo que tienes pero jamás quisiste haber conseguido. Para huir de los anhelos oscuros, Ángel se vistió de blanco y se echó a la calle. Una mano detrás y otra delante.
Y el tiempo le devoraba las entrañas sin el sosiego necesario para hacer una buena lectura. Las intenciones, perdidas. Los miedos, encinta. Los sueños, ¿qué quedaba de esos sueños de mes de Agosto que nada bueno habían traído a su vida? Apenas un recorte de revista adolescente, una barbie mal peinada, un jirón de piel estremecida.
Las fotografías dedicadas estaban marcando el ritmo anárquico de sus latidos, torpes, ahogados, segundones en un mundo de linces de récord europeo. Y Ángel sabía muy bien que llegaba tarde, que otra vez había apagado el despertador a tientas, que de nuevo había olvidado afeitarse. Y nadie le iba a dar una palmadita en la espalda ni iba a sentir el alivio del "no pasa nada". Pasaba. Y él estaba solo, con un crisantemo en cada mano y un lirio entre los labios.
Ángel papel tapiz emborronado. Ángel cruz griega arrepentida. Ángel pasado atónito y presente yermo. Ángel sin saber qué hacer ni qué decir. Cogió una sevilleta de cafetería, y escribió lo primero que se le vino a la cabeza que sonara a disculpa: "Sé que odias que me muerda las uñas, pero estoy dispuesto a cambiar..."
Y Pedro no tuvo más remedio que esbozar una sonrisa, que poner el reloj en la hora inexacta del corazón ajeno, y que dejarse querer mientras amaba, inevitablemente, al que era el hombre de su vida.

Ernesto y el arte de mirar a tiempo

2006-05-14T19:59:00.000+02:00

La luz del último clavel que se había posado en mi mejilla era tan tenue y tan esbelta que la di por perdida. Para cerciorarme y eliminar cualquier atisbo de anhelo, cubrí de gloria los mensajes de texto y las últimas conversaciones telefónicas. No era muy complicado cercar con pintura negra los pasos mal dados, las huellas del deseo equivocado y los centenares de besos sepultados que no habían conseguido escapar de mis labios.

Siempre había cultivado el arte de tropezar al salir de casa, pero era la primera vez que alguien me empujaba sin pedir disculpas. Ya en el suelo no me sentí mal. Incluso me eran familiares las losas alabardadas y los despojos del invierno. Recordé que alguna vez había bebido las mieles del cemento, y que tampoco me había sabido tan mal. De todos modos, siempre me han dicho aquello de "hay que probar de todo".

Pero a mí, que adoraba los acantilados e incluso mirar por encima del hombro (y del hombre), ya se me hacía muy pesado tanto suelo, tanta barbilla elevada, tanto espejo retrovisor. Estaba cansado del repicar inexacto de la aldaba, del retraso del reloj de pared y de la mentira constante en la alacena de la abuela (siempre se habían terminado las pastas que a mí me gustaban).
Así que me dije "es hora de levantarse", sin apenas otear el segundero, sin anestesia local, urgiendo a mis piernas y brazos, atizando el viento del recuerdo siniestro. Y Ernesto apareció como lo hacen los últimos tranvías, como acostumbran las cigüeñas ciegas, como otro jamás se habría atrevido. Y supe en ese instante qué era saber mirar a tiempo...

Opinión: Punto de partida

2006-03-23T02:39:00.000+01:00

Los comienzos son siempre muy duros y difíciles. Si no que se lo digan a la parturienta primeriza, al cirujano que por primera vez incide su bisturí en el cuerpo de un paciente vivo, o al niño que da sus primeros pasos casi abocado al fracaso. Y la dificultad se ve incrementada cuando el entorno es hostil y cuando las zancadillas son continuas.
El "alto el fuego permanente" anunciado por la banda terrorista ETA (en primera instancia en ETB y reafirmado después en el diario Gara) llega en el momento de mayor crispación política de los últimos tiempos. Es obvio que los terroristas han aprovechado esta situación de latente distancia y desacuerdo entre Ejecutivo y Partido Popular para lanzar su punto de partida en el ansiado proceso de paz. No les interesa que exista una postura firme, única y contundente ante el camino que hoy se empieza a recorrer. Así podrán jugar a su antojo, asumiendo que los partidos van a buscar el rédito político.
Es fácil, basándose en las declaraciones vertidas durante el día de ayer, estimar cuál va a ser la actitud del Gobierno, del Partido Popular y del Ejecutivo vasco. José Luis Rodríguez Zapatero ha insistido una vez más en lo que ya viene siendo un clásico. Una vez abandonadas las armas, es la hora de dialogar y de negociar, por otro lado con el respaldo de la aprobación realizada meses ha en el congreso. Esta tarde, en la sesión ordinaria de control al Gobierno, ha dado una lección de empatía democrática, de serenidad y de respeto, además de demostrar su intención de contar con el apoyo del principal partido de la oposición. El Partido Popular, a pesar del tono algo más conciliador de Mariano Rajoy (Líbreme Dios de las vacas mansas que de las bravas ya me libro yo) en la sesión de control, ha continuado en su sendero de malintencionadas sospechas e incluso de insidiosas afirmaciones (María San Gil - "era evidente que ETA algo tendría que hacer ante las continuas concesiones de Zapatero"). El Lehendakari, es evidente, va a aprovechar esta oportunidad para intentar introducir el programa político de su plan Ibarretxe aunque sea con calzador.
Con este tríptico tan complejo y casi irreconciliable comenzamos el camino que, en palabras del Presidente, va a ser "largo y difícil, como todo proceso de paz después de tantos años de horror". Y yo me pregunto, ¿dejará el Partido Popular de un lado el rédito político y empezará a colaborar codo con codo con el Ejecutivo en los temas de Estado, particularmente en el terrorismo etarra? ¿Dónde están las cesiones políticas que el Gobierno de Zapatero ha regalado a los terroristas? ¿Acaso no dudan de la veracidad de este alto el fuego para someter a la sociedad a una nueva oleada de miedo y crispación? ¿Acaso esta ausencia de alegría en sus rostros y actitudes no denota un amilanamiento de sus posibilidades electorales tras el, por qué no decirlo, triunfo político del presidente Rodríguez Zapatero?
En cualquier caso, y a pesar del miedo que me produce la respuesta a estas preguntas, siento la alegría de saber que al menos hay por dónde empezar. El camino, caminante, se hace al andar (parafraseando al genial Machado).

Y al despertar...

2006-03-21T08:00:00.000+01:00

No pensé que quisiera besarme. Más bien intuí que los besos no lo habían tratado muy bien. La mirada cubierta de escamas, sesgada, borracha de anhelos. El cuarto desnudo. Un quinqué sin lustre y sin amigos. Y todas las sábanas para nosotros. Todas.
De verbos sin tiempo se llenaron mis manos. Y mi lengua recorrió el aspecto de sus cien pasiones de piedra. Ojos negros de carmín entretenido. Tácito. Y el susurro trivial de las anémonas. Las que susurran si lloras, las que verdean si cantas, las que matan si eres capaz de morir por él. Y el aguijón sin su espada, y la crin enfurecida del ángel sin alas y sin sexo. El miedo. La risa nerviosa y los labios de plástico. Mentira. Todo era mentira, y yo me lo quise creer.
Nunca antes pensé que quisiera besarme. Me detuve en su pecho, en el ronco alarido de las arpas enhiestas. En su allegro vibrante de fusas sin sentido, de amaneceres violentos y húmedos. En el aleteo de sus párpados de acero. En el ardiente caminar de sus dedos en mis labios.
Y ya olvidé si me besó, si cayeron los diques del centro de la cama, si la mar nos mostró sus dientes de espuma y sus versos de hielo. Ahora, sólo queda el recuerdo del sol en el balcón cerrado, del áspero grito de las sombras y las rejas, de mis ganas de morder su boca.

Opinión: Aficiones

2006-02-27T14:40:00.000+01:00

Estudios sociológicos relacionan, de forma directamente proporcional, la evolución del estado del bienestar con el aburrimiento crónico que sufre una gran mayoría de la clase media y alta del estado español (evidentemente, los pobres no tienen tiempo para aburrirse mientras se buscan las habichuelas).
Hay muchas formas de matar el tiempo. Intentar conseguir eternas colecciones de figuritas, abanicos, condecoraciones de guerra, piezas del Juan Sebastián Elcano, relojes de pared e incluso fascículos de la historia de la esgrima. Otros, más clásicos, se conforman con pasar las horas muertas haciendo puzzles o leyendo las esquelas de los periódicos (que además tiene su morbo).
Pero la mejor y más moderna de las aficiones es la de acudir a las manifestaciones que el Partido Popular, principal partido de la oposición, convoca cada dos por tres. Como ya he observado en otras ocasiones, el lema ha dejado de tener importancia. De hecho, siempre acuden los mismos, independientemente de la convocatoria. Ya es indiferente si la promotora es el Foro de la Familia, la Conferencia Episcopal o, como en este último caso, la Asociación de Víctimas del Terrorismo.
Y precisamente, la gravedad del caso reside en el vacío ideológico y en la visceralidad de los que acuden. Un único fin: recuperar el poder. Y es que, tras dos años, aún no se han hecho a la idea de que el PSOE ganó legítimamente las elecciones generales del 14 de Marzo de 2004. Ya no tienen valía las expresiones "por un puñado de muertos" de las que tanto gustan los fascistas y malos perdedores.
Centrándome en esta última manifestación, siempre acudo a la misma idea. ¿Acaso se pueden conceder cheques en blanco a las víctimas del terrorismo? Respetamos y compartimos su dolor, pero la paz en España está por encima de cualquier cosa, incluídas, aunque les pese, las víctimas de los atentados terroristas. El gobierno ha garantizado, por activa y por pasiva, tras el acoso de Mariano Rajoy, que no habrá concesiones políticas y que no se entablará un proceso de diálogo hasta que no se abandonen las armas definitivamente. ¿Por qué protestan, por qué no dejan trabajar al ejecutivo? Con esta actitud, irresponsable, el Partido Popular (que a su vez maneja, es evidente, a la AVT) está incurriendo en uno de sus errores más graves: politizar el proceso de paz para ganar, ahora sí, un puñado de votos (que no un puñado de muertos).
A ver si los despropósitos coleccionables del Partido Popular llegan a su fin y sale al mercado una nueva colección de diálogo y, cómo no, de paz. Aficiones que, por qué no decirlo, me divierten mucho más.

Diálogo del amor imposible

2006-01-14T05:42:00.000+01:00

- [Luna henchida de amapolas]¿Ha encontrado usted mi trozo? He visto cómo el tiempo se rompía en mil pedazos. Y no logro encontrar su rastro.
- [Sol vetusto de la tarde] No lo podrás hallar. Las razones suelen ser sencillas. Algún mirlo sin rumbo habrá olvidado volar, o alguna serpiente tuerta seguirá vestida con la misma piel. A veces se obstinan en no perder lo que es suyo, al menos aquello que les ha pertenecido más de un segundo de amor.
- [Luna envuelta en un mantón de nácar]¿Y qué queda para mí? Si ahora me duelen las manos de aguantar el peso del vacío, de la escarcha amontonada en los laureles, del silencio del desván y la azotea. Si de respirar me olvido, si no reconozco ni mis dedos ni mis labios, si no te reconozco a ti ni a tu poesía. Si de noche escucho el trino del naranjo, el grito de la acacia y el rumor del cemento apostillado. Si con ladridos me arropo y con cerezas prendo fuego a mi ceguera. Si he olvidado el tacto de tus cinco esclavos serventesios...
- [Sol de arcillas extasiado] Para ti el sabor de las palabras leves, de las cimas de esbelta consideración, de las fuentes de los patios olvidados. Para ti un recurso de puñal y miedo, la jarana absurda del collar de perlas, el jacinto ausente y la flor marchita. Y una sonrisa de cinc alumbrando tus heridas.
- [Luna haciendo añicos el Poniente] Quiero que de tus manos las guirnaldas broten. Que me cubran sus pedazos hasta ahogar el desafío de mi boca. Quiero que los sueños de latón y cuerda rebosen mis estatuas y algún muro de tu finca. Quiero saber qué se siente entre la fría noche solitaria y el latido tenue de tu corazón salvaje. Quiero quererte y que me quieras. ¿Quieres?
- [Sol ahogándose en la mar] ¡Luna!...

Opinión: A voz en grito

2006-01-10T02:15:00.000+01:00

El ser humano, amparado en uno de sus más humanos sentimientos, el orgullo, tiende siempre a justificar sus errores en vez de reconocerlos. Hay errores sencillos de disimular que incluso no precisan de justificación alguna. Pero cuando el error se comete en público, y más aún mientras se hace uso de la oratoria más clásica, caben pocas justificaciones.
Pero claro, puestos a justificar, hasta al más tonto de la clase se le ocurriría acudir al principio de libertad de expresión. Es éste un asunto complicado en el que yo no tengo todas conmigo. Desde mi punto de vista, quien con su opinión intenta difundir la mentira en la sociedad está cometiendo un delito, que debería estar penado de alguna manera.
En cualquier caso, ni siquiera esta socorrida excusa le ha servido al Teniente General Mena (ya ex) para salvarse del castigo correspondiente a sus asombrosas declaraciones. De todos es sabido que los militares no pueden expresar públicamente sus opiniones políticas, así como tampoco pueden afiliarse a ningún sindicato o partido político. Y a este señor le han debido surgir algunas lagunas de memoria constitucional mientras "recordaba" el artículo ocho de la Carta Magna como única solución si finalmente salía adelante un modelo de Estatut catalán que no fuera del agrado del Ejército. Y sí, entrecomillo. Porque además, no se limitó a leer el artículo (que ya sacado de contexto tiene bastantes connotaciones obscuras), si no que se atrevió a omitir el dato más importante: dado el caso de que fuera necesario garantizar la unidad del Estado, serían el Parlamento y el Ejecutivo los que ordenarían al poder militar que se erigiera en garante de la legalidad, y no el Ejército, tal y como se atrevió a transmitir el ex-Teniente General.
Está muy claro, y por eso apenas entraré a valorarlo, que las acciones llevadas a cabo por el Ministro José Bono han sido impecables. Expulsión y arresto. No cabía menor sanción para quien se ha saltado a la torera la Constitución que precisamente intentaba promocionar.
Pero me surgen muchas preguntas. En primer lugar, ¿cómo es posible que el principal partido de la oposición se atreva a legitimar las declaraciones de este señor, aduciendo que el Estatut catalán genera, por su inconsistencia, este tipo de opiniones? ¿No está así el PP intentando justificar que alguien pueda saltarse a la torera las reglas del juego si no le gusta lo que ha decidido la mayoría, esto es, no está arropando a los que no respetan el Estado de Derecho y la democracia? Me parece de una irresponsabilidad infinita, que no hace más que favorecer la crispación en que nos encontramos sumidos y por culpa de la cual es imposible contar con el Partido Popular para cualquier cuestión de Estado.
Por otro lado, me pregunto si esta opinión del Teniente General Mena es aislada, o si por el contrario en el Ejército español quedan aún muchas semillas del último fascismo del General Franco. Y es aquí donde se ubica el tema que más me preocupa. ¿No somos capaces de superar los 40 años de Dictadura Militar y tenemos que seguir hablando de las dos españas?
Opinen. A voz en grito si lo desean.

Basado en hechos reales

2005-11-23T04:25:00.000+01:00

Se me habían olvidado las oraciones. Ni Jesús ni esquinitas ni rosario de nácar. Las cruces me eran tan ajenas como las camas del pecado extrañado, como tus besos. Y extrañar tus besos era una religión sin dogmas, pero con todas las penitencias.
Aquel día de cirios templados no quedaba ni un solo dios de guardia. San Antonio debía estar en Sunset Boulevard con Teresa, y San Sebastián, que tanto me había ayudado antaño a curar las heridas de flecha, estaría de weekend poniéndole flores a Dalí, en recuerdo del homenaje merecido (o paseando por el cielo, cogido de la mano de Federico, que para eso son homónimos y homófilos). Ni que decir tiene que Santa Cecilia no acudiría en mi ayuda desde que escucho a Putilátex.
Opté por recordar los mandamientos, por si acaso hubiera pecado de obra u omisión. Pero como no me acordaba de cuántos eran (yo para esto de las obligaciones no tengo memoria alguna), preferí deshojar margaritas y amapolas, que seguro que ellas me daban algún dato.
- Me quiere, no me quiere, me quiere, no me quiere... Y no me quiso. Entonces probé con los lirios, y busqué uno con número impar de pétalos (muy cuco yo), pero tampoco tenía mucho sentido hacer trampa en los juegos de niños.
Cuando casi estaba todo perdido, me dio por andar. Y anduve hasta casi quedar exhausto, gritando versos de Shakespeare, por si a Isabel II le daba por venir en mi ayuda (menos mal que no se le ocurrió aparecer con una de sus horrendas pamelas, por muy cabeza de los anglicanos que sea). Y nada.
Como era incapaz de recobrar la fe, comencé a beber para olvidar. Y, oiga, todo lo contrario. Como un susurro. Como cuando un niño dice por primera vez "¡Mamá!". Él. Silencio. Yo. Mis manos. Las suyas. Un beso. Otro. ¡Te quiero! Y toda la vida por delante...

Erotismo Otoñal

2005-11-12T18:05:00.000+01:00

Mechones de tu sexo en mi ventana. El viento adusto se los llevó. Quería jugar con ellos, la vergüenza a un lado y el jaleo en el cemento. Y es cierto que me extraña. Sé asirme a las verdades jugosas, a los silencios del ábaco, a tus firmes muslos de azucena.
Me despeinaste al mirarme. Ojos fríos y caricias desmedidas. El punto exacto. El ritmo intenso. La razón enjaulada y los restos de carmín. Y el frasco derramado y el coral sin angostura. La victoria hecha gemido, el regalo hecho meñique.
Y el costado estremecido, y la lengua destrozada de leer tus versos en voz alta. ¡Qué estrofas de cilantro y con bodoques! Pero no me has dicho toda la verdad. Aún escondes algún retazo de mi piel entre tus labios. Los mordiscos gratuitos y el abrazo del delirio.
Desnudos. Lluvia fuera y mirlo dentro. Romero para la desolación de tus manos. Y Ginebra desatando cuentas del collar de nuestras nucas. Carne. Sueños de alabastro en mis pestañas y el último rumor hecho silencio. Las sábanas conscientes, y el espejo prisionero. Una noche insomne de suspiros en cadena.
Y la tarta en dos pedazos. Y el final de nuestras cartas. Y nunca dejar de amarte...

Monólogo para los que deambulan solos al amanecer

2005-11-06T07:46:00.000+01:00

Habían dejado de ser las cinco de la tarde. Los seis minutos de rigor en mis mejillas. Y el terciopelo abordado por martillos sin piedad. Crisantemos repletos de cariño ensimismado. Los segundos tiritando en el reloj.

La eternidad del sendero. Y mis manos ateridas sin las suyas. Él lo sabía todo. Sabía dónde guardaba el romero, el rincón destinado al otoño, los caminos perdidos del tiempo. Pero un beso distinto lo hizo olvidar. Fácilmente. Como se olvidan las mañanas frías, como se olvidan las reglas del juego, como se tiran los papeles de regalo. ¿Y por qué pensar en otras vidas? Porque en ésta los guepardos cantan fados, y me hacen llorar.

Él lo sabía. Y yo no lo quise aceptar. Sabía de mis prendas de ajuar, del arcón con miriñaque, del tergal y el azulejo. De los secretos de acero, de las heridas abiertas. Él lo sabía, y se vistió de azabache para confundirme de nuevo.

Maldita luna que me observas, que dictas mis pasos, que me cubres de sombras. Maldita tú y tus designios, de plata labrada, de oro fundido. Maldita porque callas y porque gritas, porque acechas y te escondes, porque me añoras y me cantas. Maldita luna de amarga crin y dulce pecho.

Él lo sabía y yo no lo quise aceptar. Y cuando lo supe, ya era demasiado tarde. Seis minutos en la sien recién peinada. Seis minutos y ni un segundo más. El lecho vacío y las mesas de mimbre. Ya no eran las cinco de la tarde.

Opinión: A vueltas con el miedo.

2005-10-20T03:33:00.000+02:00

No sé si se acordarán porque ya ha pasado mucho tiempo. Pero la estrategia actual del Partido Popular en la oposición dista muy poco de la ejercida en los últimos años de los gobiernos de Felipe González. La crispación, la difusión del miedo y la demagogia como tríada central del eje de actuación. Hay una diferencia quizás en el origen. Entonces, se trataba de obtener, sin importar los medios, el fin del poder gubernamental. Ahora, no es más que el reflejo de la rabieta y de la soberbia que les provocan los sillones rojos del Congreso.

La situación en torno a la tramitación del Estatuto de Autonomía de Cataluña está alcanzando cotas, desde mi punto de vista, insostenibles. Es evidente, y quien no quiera verlo es que se remite con orejas de burro a la España preconstitucional (Aquélla "Una, grande y libre"), que el autogobierno de Cataluña (al igual que el de otras comunidades autónomas) necesita de un nuevo espacio jurídico en el que desarrollarse, atendiendo, cómo no, al Principio de Solidaridad Nacional registrado en la Constitución, pero permitiendo nuevos cauces que no mermen la capacidad económica y las singularidades del pueblo catalán. De este modo, el parlamento catalán, soberano en cuanto a la proposición de este "Estatut", ha propuesto, con el apoyo del 90 % de la cámara, un proyecto que habrá de ser tramitado por la Cámara Baja y aprobado por la misma. Hasta aquí, todo dentro de los cauces del Estado de Derecho en el que nos manejamos.

¿Cuál es el problema? ¿Por qué tanto miedo, tanta tergiversación de los conceptos y tanta crispación? La labor del Congreso de los Diputados es ahora proponer los cambios que hagan encajar el Estatut (que, en mi modesta opinión, tiene bastantes puntos de deseada modificación) en la Constitución Española.

En cambio, en el Partido Popular prefieren usar términos sacados de los peores cuentos de terror. El ex-Presidente del Gobierno, José María Aznar López, olvidándose de su condición, se atreve a decir ante una conferencia de empresarios hispanoamericanos que España está "al borde del abismo, en la peor situación de su historia reciente". Además de un signo de poca vergüenza y de irresponsabilidad, se trata de una intentona de amilanamiento de los españoles. ¿Es cierto que la crispación se ve en las calles? ¿Ustedes creen ver ya a Cataluña como estado independiente? ¿Es tan importante la palabra "Nación" como para poner el grito en el cielo?

Y yo voy más allá. La Constitucion Española es, quizás, el más importante artífice de la cohesión de nuestro Estado y de su desarrollo en estos últimos 30 años. Pero, ¿será capaz también de encuadrar el desarrollo de los próximos 50 años? España ha cambiado mucho más que los países de su entorno en los años precedentes, y la Constitución ha cumplido su misión, pero es hora de incluir en ella precisamente las necesidades autonómicas que no habían sido previstas entonces.

Por otro lado, y a modo de conclusión, me hago otras dos preguntas. ¿No será que, por herencia del Caudillo, nos empeñamos en seguir viendo todo desde el ojo de Madrid y somos incapaces de meditar que existen otras realidades en la periferia, que necesitan de otros puntos de vista? ¿No estará el Partido Popular alentando con su obstinación centralista el nacimiento de movimientos independentistas de un corte mucho más agresivo que el del Nacionalismo actual?

Esperemos que el inmovilismo y la demagogia den paso, por fin, al diálogo entre la oposición y el gobierno en España.

Le ley del deseo (versión anticausal)

2005-07-10T16:58:00.000+02:00

Cuando hubieron caído, una a una, todas las piedras habían sepultado el matojo de astillas en las yemas de mis dedos. Los pinceles habían dado paso a los relojes sin esfera, y era difícil encontrar a nuestro alrededor algún espacio en ausencia de los dos. Lo ocupábamos todo intentando buscarnos, logrando encontrarnos. Mi tendencia a resumir me hizo escribir en un papel tu nombre y el mío. Era lo único que importaba. Me habría tatuado el fuego de tus ojos en mis pupilas, pero preferí volver a morderte la lengua.

Si la vida es sueño, se encuentra alojada en los susurros que quedaron en mi oreja, en los besos que repartí entre labios y amapolas, en los milímetros de piel descarnada y desnuda que me atan irremediablemente a ti. ¿Eres sol o luna? Y qué más da, si me cubres de azabache en cada día, si tu aliento es la venganza de los nervios de esperarte. ¡Qué bien que hayas venido esta noche!

Y para definir deseo no nos hizo falta el diccionario. Ni siquiera las palabras. Sobraban. Sólo revolvimos las sábanas, nos besamos hasta extenuarnos, perdimos la cuenta de abrazos y caricias, saldamos las cuentas pendientes, y desafiamos al invierno y al estío más austero. Nos amamos y, como siempre, el deseo nos prestó una manta para cobijarnos.

La ley del deseo (versión causal)

2005-07-01T04:28:00.000+02:00

Fuimos uno. Apenas un segundo. Qué más da. Fuiste surco de guadaña erecta, un enjambre de latidos en mi vientre, el manantial de besos de mis labios. Fui un arpegio de tus gritos, un rincón de tu indecencia, la maraña de tus manos disfrazadas. Fuimos sándalo y artemisa enamorados, esencia de melisa en las pestañas. Y el silencio de puertas para fuera. Dentro, la música del sexo y el ardor en cada cuadro. Las hojas secas no cayeron. Se quedaron para verte estremecer entre mis brazos.

Luna inmensa, de dos caras. La de tu sonrisa y la de mi agonía. Noche arriba los dos con luna llena. Y Lorca de asistente emocional en su peor empleo. La enajenación de los versos y los mordiscos en la lengua. La danza no fue más que el infinito gesto de mis ganas y el baile acabó con tu cintura ocultándome los juncos violáceos del desierto.

No importaban ni la métrica ni el hiato, el espacio era tu cuerpo y en tu oreja se encontraban todos los caminos. Y en mi ombligo la vergüenza del tiempo de tu ausencia, los rastrojos incendiados por tus risas y una carta escrita con carmín.

Para acabar con la desolación de las almas, me compraste una maceta de papel maché y quise escribir tu nombre con letras verdes en mi pecho. ¿Cómo te llamas? No me acuerdo. Sólo sé que fuimos uno. Sólo sé que te deseo.

Postdata. La ley del deseo se cumple, hasta cuando no queremos que lo haga...

Opinión: Veintidós

2005-06-18T18:00:00.000+02:00

Ni uno más ni uno menos. Veintidós han sido los autobuses que el arzobispo de Granada, monseñor F. Javier Martínez Fernández, ha fletado para que los granadinos puedan asistir cogiditos de la mano a la manifestación organizada esta tarde (18 de Junio) por el Foro Español de la familia. Lo peor del caso no es la cifra, sino que seguramente el excelentísimo y reverendísimo señor se habrá quedado corto en la estimación inicial. El lema es horripilante, de una mala intención escondida sin igual: "Por la familia. Por el derecho a una madre y un padre. Por la libertad". ¿Por la libertad de quién? ¿Por los derechos de quién? En la cabecera, el mentiroso número uno del país, Ángel Acebes, que no tuvo bastante con manipular la información del 11-M suministrada por el gobierno y al que ahora le gusta dárselas de adalid de la clase católica "familiar".

Como era de esperar, en torno a la pancarta se han congregado un buen puñado de miles de personas (un millón según los organizadores). Y digo como era de esperar no porque en España todo el mundo esté en contra de la reforma del Código Civil que permite el matrimonio entre personas del mismo sexo (de hecho pienso que la mayor parte de los españoles está a favor), sino porque podemos observar que ya el lema ha dejado de ser importante. La derecha se está radicalizando en contra del gobierno y de sus medidas progresistas (en este caso la concesión de un derecho) y hoy en día, los que votan a la derecha, han pasado del ocultismo de hace años de "yo no soy de ningún partido" a la beligerancia expresa y a la banderita con gaviotas, independientemente de que la manifestación sea en contra de los homosexuales o de los quesos de Burgos.

El papel de la Iglesia era absolutamente previsible. Cada vez menos amor y cada vez más sombras. Supongo que están asustados, pensando que lo próximo que puede suceder es que pierdan la subvención. Adornan su asistencia a la manifestación, además, con una pródiga colección de artículos en que la mentira, la demagogia, y lo que es más grave, la denigración y el insulto a la dignidad de los homosexuales son latentes y continuos. Utilizan repetidamente la terminología de "matrimonio verdadero", como si ellos fueran los encargados de asentar las cátedras legales en el país.

Y yo vuelvo con lo mismo de siempre. ¿Es tan difícil aceptar las realidades que nos rodean? ¿Es tan difícil admitir que dos personas que se quieren, que se aman, que viven juntos, que discuten, que se besan, que trabajan, que pagan impuestos, que ven la misma televisión que todo el mundo y leen los mismos periódicos, es tan difícil aceptar que quieran casarse y quieran tener los mismos derechos que los demás? ¿Qué coño importa que sean de igual o distinto sexo? ¿Por qué no regular de alguna manera las adopciones monoparentales que se producen en el país y que finalmente son adopciones encubiertas de parejas homosexuales? Cerrar los ojos no conduce a la verdad, y mucho menos si se tapan los ojos con el odio de sus pancartas.

Y sí, queremos que se llame matrimonio. La razón es muy sencilla: auspiciados bajo la misma figura legal, no habrá posibilidad de menoscabar derechos, al contrario de como podría ocurrir si se le llamara de otra forma (Unión civil entre personas del mismo sexo era la propuesta del PP).

Hoy es un día triste para la democracia, un día en que un millón de personas, o la cifra que sea, ha salido a la calle para pedir que a una parte de la población NO se les conceda un derecho que, recordando siempre, no es más que la extensión del "Todos somos iguales ante la ley". Hoy es un día muy triste para aquéllos que jamás saldríamos a la calle a pedir que se le quitara nada a nadie. Hoy estoy muy triste.

Reflexiones en azul (Nicoletta Tomás Caravía)

2005-06-18T17:49:00.000+02:00

Yerma y la ausencia

2005-06-18T16:38:00.000+02:00

El reloj de acero en la sien envejecida. Ni una lágrima. ¿Dónde estás, hijo mío? ¿Por qué no lloras? Quiero que tus lágrimas mojen mi pecho, y cierren esta herida de lirio vibrante que tengo abierta en el corazón.

¿De qué color es tu alma? Te he tejido un abrigo de lana, una colcha de sueños y, sobre tu cama, he dejado los libros de Bécquer, las rosas del tiempo y un vaso de leche. La luna me acompaña, me canta unos versos, me roza la espalda. Y, desnuda, pienso que me falta algo, que el espejo engaña, como miente el río de las piedras verdes.

¿Será el azul? Veneno para olvidar los gestos perdidos, las tardes en silencio, el calor en las manos. ¿Por qué no vienes? Jazmines en jarrón de barro, laureles esparcidos por el suelo.

Yerma de tus besos y de tus rincones, de tu piel esclava, de tus bruscos muslos, de tu lengua inquieta, de tu sed de vida, de mi sed de ti. Yerma de lazos oscuros, Yerma enemiga de Eva. ¿Me escuchas? ¿Me estás escuchando? La nana que canto es un grito de hiedra, un diluvio de pasiones desatadas, un llanto y un color. ¿Será ahora el rojo?

Ahora ya todo es lo mismo, el abanico cerrado, los colores perdidos. Ahora, me he quedado en blanco.

Yerma de blanco y con mantilla bordada. Yerma.

Algas de retorno - Ana Triano

2005-06-15T07:22:00.000+02:00

2005-06-06T01:46:00.000+02:00

Opinión: Del terrorismo y otras pandemias

2005-06-05T16:43:00.000+02:00

Cuando el SIDA empezó a convertirse en un problema grave, los grandes científicos del mundo unieron sus fuerzas para lograr poner en marcha mecanismos de control de la enfermedad. Cometieron un error gravísimo, que en parte ha podido ser el causante de que hoy el SIDA sea una de las primeras causas de mortandad en el mundo. Las medidas que se tomaron eran adecuadas para "sistemas" aislados y en los que el número de "partículas" permanece más o menos constante salvaguardado por una cota superior. Evidentemente, se equivocaban (y no fue tan bonito como la equivocación de la paloma). El SIDA se propagó con una velocidad mortífera y esa cota fue ampliamente rebasada. Es lógico pensar que aún en ese tiempo no se conocía su carácter de enfermedad de transmisión sexual, por lo que lo más correcto habría sido modelar el sistema como un sistema retroalimentado y con continuas incorporaciones que van alterando su comportamiento.

En España el terrorismo se está convirtiendo en nuestro SIDA particular. Algunos piensan (sobre todo los que se ponen en primera fila de las manifestaciones con una pancarta que dice algo así como: "En mi nombre, ¡no!") que el terrorismo es un sistema cerrado, con un número fijo de miembros, y que si somos capaces de aislarlos y, por qué no, aniquilarlos dentro de su aislamiento, el problema habrá sido resuelto eficazmente. Esta idea, es la idea que Franco llevó a cabo, pues pensaba que si era capaz de matarlos a todos, el problema habría acabado. Está claro que Franco no acabó con el problema, y está más claro aún que con esta política antiterrorista no se va a ningún lado. Lo que sucede es que las posiciones cada vez se están volviendo más radicales entre los jóvenes del País Vasco, de alguna manera como sucedió en los últimos años de la dictadura fascista. Por lo tanto el sistema va a seguir alimentándose eternamente, a no ser que busquemos otras vías.

Supongo que el diálogo con los asesinos es algo difícil de aceptar por todos, pero estoy convencido de que no existe otra salida. Las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado han venido debilitando eficazmente la repercusión de ETA, pero no ha muerto, ni mucho menos. Y seguirá viva hasta que no se introduzca como variable de retroalimentación el diálogo.

Por otro lado, el sistema tiene una difícil interferencia externa, casi imposible de aislar, ni con los mejores filtros a la entrada del canal. Los partidos políticos intentan encontrar un claro rédito político en la negación de la política antiterrorista del contrario, y viceversa. Me parece vergonzoso que un puñado de votos (si es que finalmente es así) haya llevado al PP a encabezar una manifestación coordinada, recordémoslo, sólo por una parte de las víctimas del terrorismo (casualmente las más próximas a los directivos del PP).

Ahora sólo cabe esperar que nos olvidemos un poco de las elecciones, y que en sus manos caiga algún libro de Teoría de Sistemas.

2005-06-01T04:12:00.000+02:00

Oda a Bette Davis

2005-06-01T04:05:00.000+02:00

En el salón de las tazas de té
el aguijón despiadado de la señora de rosa.
Pobre delincuente de las joyas falsas.
Pobre cicuta malgastada en dulces de miel.

Abrigo de visón sin bisoñé ni laca,
ojos cargados de melancolía y la petaca
de la vida eterna, del saber qué significa
amar sin necesidad de dar amor.

El verso interpretado desde el ángulo obtuso,
los rencores del diablo vestido de reina,
y qué más da si me besas,
y qué sería capaz de hacer por los besos de tus labios.

Bette Davis y un anillo con fecha encubierta,
dos camas revueltas y unas sábanas envueltas,
y más vueltas sobre la misma cama ausente.
El corazón robado y vuelta a empezar.

¿Para qué quieres que te quiera, si eres tú?
¿De qué color son tus ojos al mirarme?
Escoge tú la tinta de mis cartas
y el pañuelo que se ciñe a mi solapa.
Añade a mi receta tu silencio de cal,
de mirto y golondrina.

Si todas fueran como tú,
tal vez me habría vestido de verde,
de un verde tenue, encrucijado.

Todo el humo en mis sentidos.

Ojalá todas fueran como tú.
Ojalá todos fueran como tú.

2005-05-25T15:17:00.000+02:00

Antífona (Soneto)

2005-05-25T15:12:00.000+02:00

Quise perderme en el cuaderno herido
de tus muslos, en un rubor de acero.
Quise beber del mármol verdadero
de tus ansias, del elixir prohibido.

Poeta por las almas aterido,
jinete de dos versos sin tercero,
esclavo del corcel y el mentidero:
dame tu mano y un pincel dormido.

Para calmar el blanco de mis ojos
duerme en mis brazos y en mis amapolas,
cubre de nácar mis jardines rojos.

Y si de noche me encuentro en tus olas,
méceme desnudo con sutil arrojo,
bésame sin miedo, mar y viento a solas.

2005-05-18T03:41:00.000+02:00

El arlequín de estaño y la princesa de hojalata en una partida de Póker

2005-05-18T02:27:00.000+02:00

La luz del foco molestaba desde hacía horas. Era indiferente. Sólo importaba conseguir un as de rombos. Las lágrimas de Rimmel y aceituna pintaban de muerte la cara del arlequín de estaño. Corazón de estaño y manta de encajes para el frío.

Fuera llovía. Los relámpagos cegaban la partida. Los truenos cimbreaban el corazón de Julieta. A ella le daba igual. El corazón era nuevo, estaba bien engrasado y el mecánico había afirmado, con altanería y ausencia de modestia, que era el mejor que había en el mercado. Incluso podía ser descambiado con sólo entregar la garantía. A la princesa de hojalata le gustaba apostar fuerte. En la primera apuesta, puso sobre el tapete su horquilla de retama y junco y dos retales de piqué de algún vestido. El arlequín igualó la apuesta (por encima de todo, quería ver...): un libro de flores secas y un sombrero de copa.

- Trío de ases, dijo ella con sonrisa de farol.

- Pareja de reyes, enmudecieron sus labios.

El arlequín se quitó el sombrero, y agitó sus cascabeles dos veces. Era lo que hacía siempre que las lágrimas le oxidaban la tez. Se habían vuelto añiles ahora, para imitar tal vez el color del cielo presagiado. No era guapo, ni siquiera era el bufón más divertido de la corte, pero era el que tenía los ojos más tristes.

Julieta sintió un dolor extraño. Un crujido seco en la mandíbula adusta. El brazo de marfil inmóvil. El corazón de mudanza. Ahora le daban igual las cartas, el tapete y los rincones a oscuras. Sólo era capaz de mirar fijamente los ojos del arlequín. Él se dio cuenta. El corazón de mudanza. El primer minuto desengrasaron las almas. El segundo contaron los pasos necesarios para llegar al otro lado de la mesa. El corazón de mudanza. El tercer minuto les bastó para ignorar la lluvia. En el cuarto se besaron.

P.D.: Varios días después, Julieta descubrió que el corazón se paró mientras mostraba su trío de ases. Pero si recordamos que era el mejor corazón del mercado, su sistema de retroalimentación lo hizo volver a funcionar para besar al arlequín de hojalata. El amor es inevitable. A todos los que, como yo, no sabemos evitar el amor. Ni a corazón parado.

2005-05-07T05:45:00.000+02:00

El tierno pincel de tu cintura (Homenaje a Salvador Dalí)

2005-05-07T05:10:00.000+02:00

El aparato quedó fijo entre mi mirada ardiente y los vaivenes del amanecer. Para cuando hube despertado, ni un solo faquir merodeaba en mi desierto de salamandras estériles. Se habían ido, supuse, con todos los putrefactos. El perro andaluz había dejado de ser aquél, para ser mi hoy y mi mañana. Dejé de dormir y pensé alistarme en el ejército de los corazones rotos. Pero, para entonces, descubrí que por lo menos me quedaba jugar con claroscuros y manzanas, con pistolas y sexo, y con algún que otro color desmesurado.

Ahora todo era ceniza. Cenicitas y cuenquitos de cariño. Y la miel que rodeaba mis labios se había hecho tan sólida como la silicona de la que están hechos los maniquíes. Ni siquiera me enojé cuando desapareció una vértebra y fue substituida por helechos y bigudíes. Incluso sonreí cuando un reloj de arena se embutió en mis muslos y me hizo estremecer. Y, de nuevo, París en nuestra lengua y nuestros puños.

La carcajada última logró romper el estío y el invierno de Moscú. Y bajo el "pont Mirabeau" las cíngaras se desvestían y tiraban las panderetas al río (más verde que nunca). La vieja Gala había quemado su visón francés y llevaba chándal de franela con remaches. Y Salvadorcito seguía atusándose el bigote y poniéndole gasolina al castillo flotante.

Y se detuvo el tiempo en 1927. Dalí sacó un pincel de versos aterido, y pintó el perfil-semblante de un amor prohibido. Ríos de silencio y mares de bravura. A las claras, y en penumbra, no le quedó más remedio que hacerse el muerto. Arlequines y esmeraldas para afianzar la enjundia y el recreo. Pero las lágrimas brotaron en la fuente de agua tibia de sus primeros sueños.

No envidio tu pincel temprano, sino el tacto de tus dedos. Por siempre. Para siempre.

Bocetos de figura (Pedro Sanz González)

2005-05-07T05:07:00.000+02:00

Consecuencias de la búsqueda de un estro

2005-05-07T04:12:00.000+02:00

Un insecto de plata.
Las turbinas de cáñamo.
El color de tus ojos
y un Ovidio de estaño.

Los primeros meses del año
y el clamor de cuatro cerrojos.
El recelo entre álamos
y las palmas de nácar.

Crecer entre plazas
con esencia de sándalo.
Vivir entre ogros.
Tu cabello a mi lado.

Creer en los magos
y dormirse con Ocnos.
Celebrar cualquier sábado
con tus pupilas descalzas.

Los versos de agua
y el viento arrastrado.
Un bastón en el horno
y el eclipse de labios.

Dos brazos cruzados

y un libro en el fondo.

Mis manos amando

el rubor de tus ansias.

Azul en las mantas

que me visten de rojo.

El estro está cerca.

2005-04-28T01:54:00.000+02:00

2005-04-28T01:42:00.000+02:00

Opinión: De amor y de sombras

2005-04-28T00:15:00.000+02:00

Tengo buena memoria. Y hay dos cosas que estos curiosos días no dejan de venirme a la cabeza, como si del murmullo de las olas tras un día de levante se tratase. De pequeño, en mis años de catequesis voluntaria, se me quedaron grabadas dos frases: "Dios es amor" y "La Iglesia somos todos". Pasado el tiempo, y llovido lo llovido, me doy cuenta de que la mayoría de la gente acude a principios religiosos para legitimar precisamente todo lo contrario: el odio y la marginación.

Será que piensan que este amor es distinto, un amor -dirán ellos- que nace de la perversión, el vicio y la degeneración. Se me viene a la cabeza también aquello de "La naturaleza es sabia" e intento aislar la palabra "antinatura", que tanto nos venden los que odian, en alguna jaula de Faraday. Y me da tanta pena, o rabia, o ganas de llorar o de cortarles las alas, que ahora mismo no tengo más remedio que desahogarme aquí. Me pregunto si no somos capaces de amar como el resto de mortales, si la palabra "matrimonio" tiene tanta importancia como para clasificar el amor en función de la persona que lo ponga en práctica. Por otro lado, y totalmente desengañado, me alegro de que los cambios desenmascaren de una vez por todas a los lobos con piel de cordero. Que algún cardenal trasnochado compare este gran avance de la sociedad civil española con las acciones realizadas en Auschwitz pues me hace ver que la Iglesia, con estas actitudes y con este papa, tiene todas las de perder. Y pasaremos a decir "La Iglesia son algunos" y cada uno en su casa (aunque Dios no visita las casas de los maricones...). Pero lo que verdaderamente me da pánico es que haya voces civiles (el alcalde de Valladolid a la cabeza) que se declaren dueñas del baluarte anti-gay esgrimiendo principios religiosos y moral por un tubo. ¿No es todo mucho más sencillo? ¿No es posible ponerse en la piel de los demás y ver esto como un derecho básico, reconocido en la Constitución bajo el nombre de "igualdad"?

Supongo que la sombra del fascismo, de la ley de vagos y maleantes, de Lorca asesinado en Víznar, es una sombra demasiado espesa y duradera como para que el sol la elimine de un plumazo.

Esperemos que nuestros hijos, adoptados o no, vean esto tan sencillo como una cuestión de amor, y sin sombras.

2005-04-21T03:49:00.000+02:00

Miscelánea (sinestesia de escape)

2005-04-16T16:07:00.000+02:00

El tiempo en que te vi desnudo. La dulce presencia de tus labios en mi cama. El amanecer y dos rosas grises. Y los cuadros de demonios sin cabeza y un rosario de marfil entre mis manos. El desierto y las excentricidades del alma. Una y dos sin tres. Armarios repletos de castigo. Y gatos que huyen de la niebla para acercarse a la lluvia. Agua de mar amortajada y tus nalgas cuajadas de arena. Los senos de la puta despiadada y el asesino de paseo. El sol y su llamada constante. El eterno segundo de tu sexo y los caminos escrutados ya cien veces. La paciencia de la hiedra y el cansancio del muro de las lamentaciones. Y dos vasos de agua para aliviar la cafeína. Amor sin prozak y con dudas, tomillo para la conciliación de los versos. El recuento de los votos y un puñado de besos. En el mar no hay más verdad que el verde y en el verde el agrio del pomelo. Cucharas de madera y corazón de hojalata a mi siniestra. ¿Me escuchas? y sopló el viento huracanado. La metáfora del queso y el suicidio de la artista. Los jardines en penumbra y la mano sin vergüenza. El pincel de tu figura y la prosa del ladrón de esencias. Mantoncillo de colores y crespones de clemencia.

Y de todo, me quedo con tus besos, un rincón y la marea.

Barcos, armonía fría (Pedro Sanz González)

2005-03-31T02:53:00.000+02:00

Dido, Aeneas y una historia de amor

2005-03-31T02:46:00.000+02:00

Dido cree que de noche todo es negro. Quizás de un azul tan intenso que la sangre se congela. Y las estrellas de Cartago no hacen más que recordarle que Aeneas no puede morder sus orejas, hundir sus manos en su pelo, gritar te quiero en un susurro. Dido mata el tiempo en el delirio estrellado de no poder amarlo cuerpo a cuerpo, beso a beso.

Dido. Una reina destronada, hendida en el lodo del amor extraño, lejano, cubierto de espinas inclementes. Dido era sal y era crepúsculo marino. Pero quería ser paloma mensajera o puta de burdel barato, con el único propósito de tirar el cetro a la basura y beber del alma de un Aeneas envuelto en las velas del velero más oscuro que jamás habría imaginado. Dido y un corazón de metal oxidado. Dido y la avalancha del amor entre sus venas. Dido y un amanecer de luna herida. Dido...

En el centro de un salón vació, un corazón lleno, y Aeneas en la silla de la guerra descarada. La guerra absurda, la que mata a los hombres y al amor, a ese amor que surge de la nada y que hace a las piernas flaquear. Aeneas en vaso de agua ahogado. Y todo el océano por delante. Y una mar, efigie de distancia, entre sus ojos y la boca de Dido. Aeneas henchido de gracia, fusilado por los ojos del rencor de los hombres. Aeneas y un timón desgajado. Aeneas en el caballo de Troya y para sí una yegua coja. Aeneas...

Y morir de amor no fue la excusa, pero Dido perdió la voz cantando "Recuérdame..."

2005-03-23T16:18:00.000+01:00

Athenea desatada

2005-03-20T16:19:00.000+01:00

El casco de la razón le pesaba demasiado. Se lo quitó y deambuló durante horas ajena a la clepsidra de su corazón. Se desnudó frente al espejo, lentamente, sintiendo el poder de sus senos marmóreos, insinuando el cerco de sus carnes pétreas repletas de pecado. Athenea sabía que el dolor no se hallaba en su sexo inmaculado, sino en sus labios cubiertos de mariposas verdes. Y ella quería sentir una ráfaga de viento cruzar sus muslos, y el bolero de Ravel en sus sienes de amapola.

¡Ay del amor encarcelado!

2005-03-07T11:59:00.000+01:00

Del deseo

2005-03-07T10:20:00.000+01:00

El sol cegaba mis ansias y la luna las desataba. Siempre fue así. Esperé a que llegara la noche para contarte algún secreto confuso, una sinestesia perdida entre tu piel de centeno. Los ángeles caídos me llevaban hacia ti a pasitos lentos, con un ronroneo eterno en el camino de la perdición. Besé una hoja de albahaca para poder morder tus labios. Y luego vino el deseo a visitarme.

Las oraciones vacías me indicaron que era mejor besarte y desabrochar tus botones uno a uno, y sentir el peso de tu cuerpo, y respirar tu mismo aire, y creer que éramos uno y que nada nos importaba más que el placer ajeno. Te abracé fuerte y pude revolcarme en tus anhelos de poeta exiliado, en un país de colores cálidos y sabores amargos.

Y, ¿por qué no?, volví a besarte en los labios, y en el cuello, en los puntos cardinales de tu cuerpo y de tu alma. Después busqué el compás de tu cintura y los arpegios resonaron en mi espalda y en mis manos. Y la luna, que aún estaba allí, empezó a ponerse roja, del color de mis azoteas, que ahora eran las tuyas. Habíamos perdido los sentidos y las direcciones, sólo quedaba tu cuerpo desnudo y el mío que te abrigaba. Y un ramito de tomillo sobre la ventana.

Después vino la tregua, de caricias y de calma. Y más besos...

2005-03-03T00:29:00.000+01:00

Oda a Salvador Dalí (Federico García Lorca)

2005-03-03T00:08:00.000+01:00

Una rosa en el alto jardín que tú deseas.

Una rueda en la pura sintaxis del acero.

Desnuda la montaña de niebla impresionista.

Los grises oteando sus balaustradas últimas.
Los pintores modernos, en sus blancos estudios,

cortan la flor aséptica de la raíz cuadrada.

En las aguas del Sena un iceberg de mármol

enfría las ventanas y disipa las yedras.
El hombre pisa fuerte las calles enlosadas.

Los cristales esquivan la magia del reflejo.

El Gobierno ha cerrado las tiendas de perfume.

La máquina eterniza sus compases binarios.
Una ausencia de bosques, biombos y entrecejos

yerra por los tejados de las casas antiguas.

El aire pulimenta su prisma sobre el mar

y el horizonte sube como un gran acueducto.
Marineros que ignoran el vino y la penumbra

decapitan sirenas en los mares de plomo.

La Noche, negra estatua de la prudencia, tiene

el espejo redondo de la luna en su mano.
Un deseo de formas y límites nos gana.

Viene el hombre que mira con el metro amarillo.

Venus es una blanca naturaleza muerta

y los coleccionistas de mariposas huyen.
*
Cadaqués, en el fiel del agua y la colina,

eleva escalinatas y oculta caracolas.

Las flautas de madera pacifican el aire.

Un viejo dios silvestre da frutas a los niños.
Sus pescadores duermen, sin ensueño, en la arena.

En alta mar les sirve de brújula una rosa.

El horizonte virgen de pañuelos heridos

junta los grandes vidrios del pez y de la luna.
Una dura corona de blancos bergantines

ciñe frentes amargas y cabellos de arena.

Las sirenas convencen, pero no sugestionan,

y salen si mostramos un vaso de agua dulce.
*
¡Oh Salvador Dalí, de voz aceitunada!

No elogio tu imperfecto pincel adolescente

ni tu color que ronda la color de tu tiempo,

pero alabo tus ansias de eterno limitado.
Alma higiénica, vives sobre mármoles nuevos.

Huyes la oscura selva de formas increíbles.

Tu fantasía llega donde llegan tus manos,

y gozas el soneto del mar en tu ventana.
El mundo tiene sordas penumbras y desorden,

en los primeros términos que el humano frecuenta.

Pero ya las estrellas ocultando paisajes,

señalan el esquema perfecto de sus órbitas.
La corriente del tiempo se remansa y ordena

en las formas numéricas de un siglo y otro siglo.

Y la Muerte vencida se refugia temblando

en el círculo estrecho del minuto presente.
Al coger tu paleta, con un tiro en un ala,

pides la luz que anima la copa del olivo.

Ancha luz de Minerva, constructora de andamios,

donde no cabe el sueño ni su flora inexacta.
Pides la luz antigua que se queda en la frente,

sin bajar a la boca ni al corazón del hombre.

Luz que temen las vides entrañables de Baco

y la fuerza sin orden que lleva el agua curva.
Haces bien en poner banderines de aviso,

en el límite oscuro que relumbra de noche.

Como pintor no quieres que te ablande la forma

el algodón cambiante de una nube imprevista.
El pez en la pecera y el pájaro en la jaula.

No quieres inventarlos en el mar o en el viento.

Estilizas o copias después de haber mirado

con honestas pupilas sus cuerpecillos ágiles.
Amas una materia definida y exacta

donde el hongo no pueda poner su campamento.

Amas la arquitectura que construye en lo ausente

y admites la bandera como una simple broma.
Dice el compás de acero su corto verso elástico.

Desconocidas islas desmienten ya la esfera.

Dice la línea recta su vertical esfuerzo

y los sabios cristales cantan sus geometrías.
*
Pero también la rosa del jardín donde vives.

¡Siempre la rosa, siempre, norte y sur de nosotros!

Tranquila y concentrada como una estatua ciega,

ignorante de esfuerzos soterrados que causa.
Rosa pura que limpia de artificios y croquis

y nos abre las alas tenues de la sonrisa.

(Mariposa clavada que medita su vuelo).

Rosa del equilibrio sin dolores buscados.

¡Siempre la rosa!
*
¡Oh Salvador Dalí de voz aceitunada!

Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros.

No alabo tu imperfecto pincel adolescente,

pero canto la firme dirección de tus flechas.
Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas,

tu amor a lo que tiene explicación posible.

Canto tu corazón astronómico y tierno,

de baraja francesa y sin ninguna herida.
Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua

el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.

Canto la sirenita de la mar que te canta

montada en bicicleta de corales y conchas.
Pero ante todo canto un común pensamiento

que nos une en las horas oscuras y doradas.

No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.

Es primero el amor, la amistad o la esgrima.
Es primero que el cuadro que paciente dibujas

el seno de Teresa, la de cutis insomne,

el apretado bucle de Matilde la ingrata,

nuestra amistad pintada como un juego de oca.
Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro

rayen el corazón de Cataluña eterna.

Estrellas como puños sin halcón te relumbren,

mientras que tu pintura y tu vida florecen.
No mires la clepsidra con alas membranosas,

ni la dura guadaña de las alegorías.

Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire,

frente a la mar poblada con barcos y marinos.

2005-02-24T03:08:00.000+01:00

Atado a mis versos

Diálogo fugaz

2005-02-24T03:06:00.000+01:00

Quiero saber
qué eres cuando estás.
Quiero saber
dónde estás cuando eres
lo que piensas.
Y quiero pensar
que el frío que siento
está donde tú no eres,
donde tú no piensas.

Ser, estar, pensar.
¿Parecer?

Soneto amargo

2005-02-24T03:04:00.000+01:00

He salvado, de pronto, a esa flor
de madrugada que rasgaba el techo
de la nada encarnecida del te quiero
y no puedo quererte. ¡Ay amor!

He mordido, sin saberlo, el albor
de tu mirada que se clava fiero
para no dejar de masticar albero,
pan, olivo, yedra, espina y corazón.

No. Jamás te he buscado en mi pecho.
He rizado mi vientre hasta quemarme
en las aguas de tu desnudez de helecho.

Y mañana, cuando quieras besarme,
estaré escondido en los labios prietos
del no. ¡Ay amor hundido en sangre!

¿El poeta se ha encontrado?

2005-02-24T03:03:00.000+01:00

Sí.
¿Por?

Estoy harto de ese cuervo
que no vuela.
Estoy harto de esa rosa
que deshoja mi solapa.

Ah.
¿Y?

He plantado un crisantemo
cuajado en verde.
He pegado el vaso
a la pared de mi alma.

¿Hay alguien ahí?

2005-02-24T03:01:00.000+01:00

De la ausencia y de ti

2005-02-24T01:11:00.000+01:00

Los lazos de tu ceguera me buscan sin sueño. Quieren morder mi alma, pensando que las caricias al alba se me han olvidado. Cruzan las fronteras y los diques de mi cuerpo entreverado de ti, de mi espalda cautiva, de mis amaneceres rotos. Entran en mi alcoba sin llamar a la puerta. Y me atan a la cama, me tapan la boca y me dicen cosas al oído. Alguna canción de llantos ajenos, algún corazón sin crespones negros. Luego tomillo y silencio. Y el laurel de mis brazos de Dafne atado a ti.

Te besaré despacio si me dejas. Cogeré tu mano y quizás el tiempo se detenga. Pero si no lo hace, seguiremos una senda de camelias, para mecernos juntos en los brazos del amanecer.

Saber que te voy a encontrar...

2005-02-14T04:23:00.000+01:00

J'ai envie de toi

2005-02-14T02:49:00.000+01:00

La sombra de tu cuerpo desnudo era un reflejo visionario de alguno de mis sueños escondidos. Acerqué mi cara a tu espalda y escuché los latidos de mis pasos, el cauce de mis versos, la razón de mis entrañas y el anhelo de este invierno que me mata. Abrí de par en par las puertas del deseo y dejé que la albahaca de tu carne me raptara para siempre. Y los quejidos crispados, y las palabras encinta, y los silencios.

Cubrí de estaño las alas de mi insolencia, y vestí de jazmín tus manos, que eran el surco de mis excesos. Pegué mi boca a la tuya y cesaron los tarantos. Y mordí tu lengua de plata, que era sol y era universo. ¡Ay de tu sed de alhelíes! ¡Ay de mi luz de guirnaldas!

Marqué con pintura blanca lunares en tu belleza. Para sentirte pequeño, para besarte en penumbra, para comerte en secreto. Y los senderos de olivos, cubiertos de flores blancas, me dejaban en la boca un susurro de esperanza.

Quiero olvidar mis huellas, las que me llevaron a tu cama, para perderme entre tus vestidos y bañarme en la madrugada. Quiero sentir tus ansias estampadas en mi pecho, pintar de rojo tus besos y quiero...

Quiero quererte tanto...

2005-02-14T02:37:00.000+01:00

14 de Febrero: Las Causas (Jorge Luis Borges)

2005-02-14T02:15:00.000+01:00

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.

Le pont Mirabeau (Guillaume Apollinaire)

2005-02-10T02:00:00.000+01:00

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Et nos amours

Faut-il qu'il m'en souvienne

La joie venait toujours après la peine

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure

Les mains dans les mains restons face à face

Tandis que sous

Le pont de nos bras passe

Des éternels regards l'onde si lasse

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure

L'amour s'en va comme cette eau courante

L'amour s'en va

Comme la vie est lente

Et comme l'Espérance est violente

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure

Passent les jours et passent les semaines

Ni temps passé

Ni les amours reviennent

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure

Doux rêves à Paris

2005-02-10T01:55:00.000+01:00

2005-02-09T02:18:00.000+01:00

Noche del amor insomne (Federico García Lorca - 1936)

2005-02-09T02:11:00.000+01:00

Noche arriba los dos con luna llena,

yo me puse a llorar y tú reías.

Tu desdén era un dios, las quejas mías

momentos y palomas en cadena.

Noche abajo los dos. Cristal de pena,

llorabas tú por hondas lejanías.

Mi dolor era un grupo de agonías

sobre tu débil corazón de arena.

La aurora nos unió sobre la cama,

las bocas puestas sobre el chorro helado

de una sangre sin fin que se derrama.

Y el sol entró por el balcón cerrado

y el coral de la vida abrió su rama

sobre mi corazón amortajado.

Opinión: El Tratado Constitucional Europeo

2005-02-08T17:08:00.000+01:00

El día 20 de Febrero voy a votar a favor del Tratado Constitucional Europeo. No sólo porque he sido seleccionado mediante sorteo como vocal primero de una mesa electoral del referéndum, sino porque también estoy convencido de que es lo mejor.

Las voces que atacan directamente al tratado argumentan que la Constitución europea no profundiza en la vertebración social de Europa, y que en demasía se centra en posturas económicas y en el famoso Plan de Estabilidad. Y tienen razón. Pero es que no podría ser de otra manera. La Unión Europea hasta hoy no ha sido más que un mercado libre que ha impuesto restricciones para lograr y mantener una cierta estabilidad económica a aquellos países que deseaban formar parte del grupo (entre ellos, España desde 1986). Por tanto, en la que será la primera Constitución de la Unión Europea (recuérdese que una constitución no es más que un compendio de leyes orgánicas de CARÁCTER GENERAL) no caben excesivas referencias sociales (aunque sí algunas, claro está) puesto que la cohesión social de Europa es desconocida por todos. No sabemos cómo se va a producir la vertebración social de los 25 países miembros, por tanto sería absurdo plantear leyes generales sobre estos asuntos más allá de los derechos humanos. Dentro de veinte o treinta años, cuando la unión política y social (junto con la económica, que ya es más efectiva) se vayan haciendo realidad, será necesario plantearse nuevos retos y plasmarlos, de nuevo democráticamente, en un nuevo texto constitucional. Además, en estos años esas leyes orgánicas tan generales que conforman la constitución se irán nutriendo de los decretos y las leyes que efectivamente marcarán el desarrollo político y social de esta vieja Europa que parece más nueva que nunca.

(Un detalle: nos quejamos de la constitución por poco social, pero luego en elecciones europeas no va a votar ni el tato, y por eso siempre gana la derecha. Así nos va con Durao Barroso y sus comisarios homófobos).

Muchos otros se quejan de la acumulación de poder que podría dejar a Francia y a Alemania en posiciones de monopolio político. Esto es bastante absurdo, en primer lugar porque todos sabemos que Europa va a rastras de Alemania y de Francia diga lo que diga la Constitución (su población supone un tercio del total y su economía seguramente la mitad de la economía europea). Y además, las decisiones importantes habrán de estar tomadas por el 65% de la población, lo cual confiere a España (por su elevada población) un papel importante que deberíamos destacar.

Por último, voy a dejar una pregunta en el aire: ¿de verdad queremos ser europeos? Porque me da a mí que muchos se esconden en el no porque luego les da coraje que los franceses nos tiren los camiones en la Junquera. A pensar. Otra pregunta: ¿por qué el PP dice con la boca tan pequeña el Sí? ¿No será que una victoria del NO sería una derrota del PSOE? A pensar también.

2005-02-08T12:23:00.000+01:00

¿SÍ o NO?

Vois sur ton chemin...sentir de gloire

2005-02-07T17:26:00.000+01:00

Un soneto cualquiera (para alguien en concreto)

2005-02-07T04:46:00.000+01:00

Toqué tu boca y me sentí perdido

en el coral de tu pecho entrelazado,

miré tus manos de un fuego devorado

y grité sin voz al cielo del olvido.

Cerré mis ojos y busqué el camino.

Y dos sendas cubiertas de naranjos,

y dos pétalos de rosa en mi costado,

y un lecho de camelias sin sentido.

Pero caí en la trampa de tus besos

y la luna cantó una nana herida.

Rumor de alhelíes en el techo.

Pedí sin cruces en la mar dormida

tener tus ojos junto a mis sonetos

para así soñarte mientras tenga vida.

Con las palabras justas

2005-02-07T04:42:00.000+01:00

La sed de mi mundo se escapa por mis ojos

Hoy, sólo una opinión

2005-01-27T01:54:00.000+01:00

Desde pequeño, he intentado crearme opiniones sobre casi todo lo que ocurría a mi alrededor. Y es por eso que, también desde muy pronto, he intentado forjarme una conciencia política, basada en un conocimiento más o menos fidedigno de la Historia (tanto de España como de la historia universal) y, sobre todo, basada en una coherencia con lo vivido por los míos y lo vivido por mí.

Lo frenético de mi vida me impide en muchas ocasiones estar al día en lo que a acontecimientos políticos se refiere, pero hoy he refrescado mi cabeza y ahora, lleno de ideas, no tengo más remedio que desahogarlas aquí.

De pronto el Papa, supongo que después de una dosis excesiva de antiinflamatorios (véase llamadas y llamadas de Monsieur Rouco Varela), lee entre temblores y caídas de baba una carta llena de desaprobaciones al gobierno español. Para no caer en lo simple, no me voy a detener más de un segundo en su referencia al Plan Hidrológico Nacional. Simplemente me parece error de niño de colegio (pues se le ha visto el plumero a todo color). Me voy a centrar en lo que me duele. El gobierno español decide redactar un proyecto de ley para el reconocimiento de los derechos de los homosexuales, con el objetivo único de hacer cumplir ese artículo, tan poco recordado en la vida diaria, de nuestra Constitución vigente: "Todos los españoles somos iguales ante le ley". Y a mí me da igual que lo llamen matrimonio, que lo llamen unión civil entre personas del mismo sexo (parece que este nombre le gusta mucho más al PP porque no ofende al sacramento eclesiástico) o que lo llamen "los maricones del tercero se casaron ayer", pero está muy claro que quiero que lo llamen, no porque yo me quiera casar o no, sino porque al menos quiero que, ante la ley, el día de mañana, tenga los mismos derechos que cualquier otra persona, independientemente de mi orientación sexual. Hoy día, el problema más importante de este país es que cualquier persona puede decir lo que le parezca a voz en grito con la certeza de la impunidad de la mentira. Es decir, que el presidente de la Conferencia Episcopal de España, citado un poco más arriba, dice que los preservativos no son tan útiles ni recomendables como nos pensamos, y la Policía Nacional no acude a detenerlo por decir mentiras y por instar a los católicos (supone él que bajo sus órdenes) a rechazar el uso de los condones. Increíble.

Siguiendo un poco más con la Iglesia, destacar que es imprescindible que la separación Estado- Iglesia empiece a ser una realidad política en este país. No es concebible, desde mi punto de vista, que aún los colegios públicos sigan impartiendo clases de Religión Católica. Y lo que es aún más indecente, que dicha asignatura esté bajo la mano de la Conferencia Episcopal, que elige con criterios muy dudosos a los profesores que la van a impartir. Vergonzoso. Por otro lado, yo no sé ustedes, pero yo no quiero que parte del dinero de mi padre se dedique a financiar la vida de todos estos difamadores que no hacen más que intentar asir con sus manos el poco poder que aún les queda. Fuera ya la subvención, y que pongan sillas de anea sin reclinatorio como en Francia (vini, vidi, vinci).

Por otro lado, he visto cómo el Partido Popular se pone una medalla al conocer la alta participación en las elecciones celebradas en Irak. No dice, claro está, que los datos que nos llegan tienen una procedencia más dudosa que la de los profesores de Religión si cabe, y que durante el proceso electoral han saltado por los aires más de treinta irakíes, tras lo que han muerto. No nos cuentan que se han cargado la teoría filosófica de "El fin no justifica los medios" porque sí, inventándose un nuevo concepto que a mí me da pavor: el de la guerra preventiva, y que tiene tanta carga fascista que prefiero pensar que estos lobos con piel de cordero no llegan ni a ratilla.

Y es que la colonización está de moda (mi madre siempre dice que las modas vuelven, y tiene más razón que un santo (como san Josemaría)). Al igual que el proceso de homogeneización del mundo. Todo el que se salga de los cánones que marca Occidente o es un arcaico o no sabe lo que es la vida. Y yo digo: ¿somos capaces verdaderamente de ver con los ojos de los demás? ¿Realmente esta gente quiere que nosotros les organicemos la vida y les digamos lo que tienen que hacer? Simplemente me da pánico.

Otro día seguiré, aunque espero que con una secuencia de palabras más bonitas.

Mural entristecido en NOCHE lorquiana con camaleones (revisión)

2005-01-22T04:19:00.000+01:00

Tú. Azabache clavado en mi espalda. Y una sonrisa escarchada y una patata podrida. Pero no hay lágrimas. Sólo un fuego que me bebe, que incluso se ahoga en mi garganta, un inmenso pantano, agua estancada.

Azabache cercano, azabache hechicero y sin escrúpulos. Piedra obscura, roseta de mis sueños más primarios y de los más complejos. Delirio y más escarcha.

Yerma me compadece en sus cartas, y me ha mandado una foto del Víctor que la enamora sin más que poner un pie en el quicio de la puerta. Y en esa puerta, casualmente, apareció un camaleón, que sale en la foto, que sale en mis fotos y en las tuyas. Azabache de hielo, Azabache negro.

Dalí me ha enviado un cuadro sin medidas, con una cabeza cortada, sanguinolenta. Y en el reverso, una dedicatoria: "Lorca dejó cortarse la cabeza muchas veces. Pero el sujetador sólo se lo arranqué a Gala". Menudo camaleón el pintor de aparatos y bocas con mariposas. Azabache surrealista, Azabache hecho pedrada. Y puntitos de Miró sobre mi corazón de camaleón.

Góngora me escribe poemas sin versos, llenos de camaleones escondidos en lunas de plata. Piensa que Lorca murió joven y que es imposible encontrarlo en el viento. Por si acaso, me envía una rosa amarilla a la que le falta un pétalo. Azabache de fuego. Azabache sincero.

Ahora me toca a mí clavarme todas las flechas de San Sebastián. Pobre santo enamorado. Azabache de carne. Azabache certero.

Ignacio y el miedo

2005-01-22T03:07:00.000+01:00

Sentí miedo. No sabía si, al despertar, iba a encontrar de nuevo un vacío inerte junto a mí. Unas sábanas heladas y llenas de ceniza y llanto. Pensé que, quizás, habría dejado alguna nota en la nevera. Un "volveré cuando pueda" o un "me tengo que ir" sin aspavientos ni orquídeas en agua. Estaba muerto de miedo. No quería dejar de mirar a la ventana. Rechazaba la idea de darme la vuelta y encontrar que lo que más quería en el mundo se había marchado una vez más. Sin besarme, sin haber tocado mis manos y sentido el ardor de mis labios. No quería creer que esto se acabara. No quería querer y, sin embargo, amaba por encima de mis posibilidades.

Sin mirar, empecé a deslizar mi mano por entre las mantas, buscando algún rastro de calor, alguna emoción contenida, algún beso que se le hubiera escapado. Aunque no fuera para mí. Al menos un suspiro o un recorte de periódico viejo. Otra vez el miedo me hizo esconder la mano y no tirar la piedra. Y es que la idea de perderlo me aterraba tanto que prefería quedarme inmóvil, aguardando una historia mejor, aunque yo mismo tuviera que inventármela, aunque la copiara íntegramente de alguna novela de amor descarnado.

Pensé que Ignacio había dejado de quererme. Que ya no tenía ganas de mí. Que había olvidado qué era perderse conmigo, dejar el mundo a un lado y buscar el infinito, y tocar con las manos el agua de las fuentes, y tapar el sol con sólo un dedo. Creí por un momento que no se acordaba de mis manos en su boca, de sus labios en mi pecho, de su olor en mi almohada y de mi amor en su azotea. En sus rojas azoteas.

Primero fue su mano, más fuerte que nunca en mi costado. Me di la vuelta y vi sus ojos. Verde que te quiero verde. Y me eché a llorar como un niño. Él se acercó y besó mis lágrimas…y besó mis labios. Y habría estado toda la vida besándolo. Ignacio estaba ahí. Nunca se había ido. Ignacio. Yo.

Sin miedo.

El silencio del espejo

2005-01-02T16:29:00.000+01:00

Nos tumbamos en la cama del miedo. Hundí mi cara en la almohada y empecé a sentir sus manos intrépidas entre mi pelo. Luego un susurro de camelias y un beso de albahaca. Más tarde mis manos sinvergüenzas. Y su pecho, su boca y sus anhelos. El látigo de acero haciendo estragos.

Luego vino el mapa de su vientre a enseñarme el buen sendero. Y más besos sin sentido, y más cartas sin papel ni tinta.

Después de un abrazo, un te quiero. Empezamos a jugar sin reglas. Un torrente de caricias despiadadas y, al instante, un río de besos en mi cuello. Tras la última ráfaga de viento, empezamos a beber del mismo agua. Y me abrazó sincero.

Al despertar, el espejo me recordó que estaba solo.

Sin espacio para un verso

2004-12-29T02:17:00.000+01:00

Mientras escribía, un susurro de violetas . Y es que no hay quien las detenga en su labor anodina de minarme las enaguas.

Luego, la hiedra se enredó en mi vientre y creció hasta hacerme perder el sentido. Más tarde vinieron los pétalos de rosas amarillas en mi pecho y en mi boca. Y en la tuya. Después, un lirio en mi mejilla, una margarita en tu solapa y un ciprés entre tu cama y la mía.

Y las sonrisas quedas, y los aplausos mudos, y una lágrima de viento. No hacía falta una palabra más ni una caricia gastada, ni unas ascuas humeantes. Tu mirada se encargó de escribir el último verso. No escogió tarjeta de visita, ni mensajero en motocicleta: un cincel de agua y la piedra de mi corazón.

Ahora ya no queda espacio.

A la hora que tú digas voy

2004-12-22T03:39:00.000+01:00

Ahora que las oscuras golondrinas se están pensando si volver o no, ahora que sólo la escarcha cubre la verde baranda, ahora que sé cuánto te quiero, sólo puedo pensar en olvidarte. Pero no hago más que buscarte en mis sábanas revueltas, intentar perderme en el cobre de tus mejillas, tejer una manta en la que esconderme contigo.

Ahora que los lazos de Adán no consiguen despertarme de este sueño, ahora que ha dejado de sonar el arpa del ángulo oscuro, ahora que vivo cubierto de invierno, ahora, te echo de menos.

¡Ay amor, cubierto de escamas!

A solas, en búsqueda de Borges

2004-12-13T23:46:00.000+01:00

La luna no entiende de sexo. Ni de sexos. Sólo se desnuda, y decide vestirse con su traje más hermoso, entreverado de azabache y plata. Y luego siente miedo, y se esconde sin parar hasta que se hace chiquitita, imperceptible, austera, incrédula, nula. Cuando nadie la ve, lee cuentos de sirenas, y busca en sueños ese poema de Borges que acaba con dos manos que se juntan, que se besan y se excitan.

La luna no entiende de sexo. Y tampoco de amores prohibidos.

La luna no me entiende. Ni yo a ella.

La luna. Borges. El mar y un ramo de olivo sobre tu cuerpo. Tú y mis ganas de morir en ti. La luna no entiende de sexo. La luna no quiere entenderte. Tú, la luna y una noche de eclipse.

Los lazos de Eva

2004-12-10T01:57:00.001+01:00

Amarte. Saber que siempre puedo encontrarte en mis besos. Quedarme dormido mientras escucho tus sonrisas. Hacerte una foto y ponerla en un marco de alma. Podría pasarme los años mirándome en el nácar de tu desnudez.

Soñarte. Alzar la vista y cegarme con tus ansias. Escribir la primera y la última página de tu diario. Beber de tus ojos hasta saciarme. Perderme en mis noches hasta llegar a tus días.

Besarte. Y pensar que el mundo es pequeño: tus caricias y mis miedos templados. Rezar al alba una canción de Aute y no querer separarme de ti.

Vivirte.

Eso es todo.

Primera estación

2004-11-21T23:51:00.000+01:00

Hoy me he bajado en la estación de la desesparanza. Y es que la verdad es una pincelada que hiela, que estremece y que devora. Y a mí empiezan a dolerme los pies del frío.

A veces pienso que preferiría ser tonto, no enterarme de nada, vivir feliz mientras clasifico los programas de la tele por colaboradores y horario de emisión; rehacer mi vida con sólo encontrar un juego de videoconsola que tenga tropocientosmil colores diferentes; sentirme alegre al saber que Mónica Naranjo se ha tintado de rosa palo... Pero nada es tan fácil, y casi todo lo que me importa se me escapa de las manos...

Hoy me he bajado en la estación de la desesperanza. Mañana habrá otra estación, y cuando me suba al tren, espero que te sientes a mi lado.

La creación

2004-11-20T17:41:00.000+01:00

Crear una casa con rojas azoteas siempre es complicado. Sobre todo porque la visita diaria al mundo de las pasiones encendidas puede acabar convirtiéndose en una dolorosa deidad.

Las rojas azoteas nacen enraigadas en mí, y beben de mi vida, de mis miedos y mis valentías, mis negros y mis blancos, mi agua y mi agonía. Ahora, te toca a ti pintar mi casa, cubrir las paredes de una habitación con besos, limpiar la alacena con caricias...

Te espero en la habitación sin vistas, pues sólo quiero verte a ti...